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ANDALUCIA VIVA HA CAMBIADO DE FORMATO. ESTA SECCIÓN POR TANTO NO SE RENOVARÁ
Julia Corrales jcorrales@aered.net nos da en la lista de ACV la siguente nocitia:
Queridos amigos:
Ayer asistía a la presentación del Anuario de la Orden de las Escuelas Pías, 2000, bajo el título de "María y sus Escolapios". Se encargó de ello el P. Enrique Iniesta que nos deleitó con su exposición preñada de lirismo y pedagogía.Y como había que tocar la "Religiosidad popular mariana" no podía faltar Andalucía que aparece bajo el título de "En la Tierra de tus amores". Y como el tema viene a cuento por el protagonismo de las Vírgenes en las fechas que se nos acercan, ahí va:
"En una calle apresurada, hosca y frívola, cuya única luz es la de los anuncios publicitarios, atea o, al menos olvidadiza, no laica (neutral) sino laicista, el pueblo andaluz hace teología. Las cifras publicadas resultan el sermón de la estadística: los andaluces asisten a las ferias populares (de Sevilla, de Jerez, fiestas de atractivo universal) en un 62,04%. los que rodean a las Vírgenes y Cristos por las calles en la Semana Santa, son el 80,02% de la población. En Andalucía, pertenecen a un partido político el 2,08% de los ciudadanos, a una entidad deportiva el 9,06%, a alguna hermandad o cofradía de Semana Santa el 13,08%. Las cofradías son 1934 y los cofrades, 800.000.
Los obispos andaluces , en los últimos años, han organizado una inteligente pastoral para el movimiento cofrade conscientes de su fuerza y complejidad crecientes . Las autoridades civiles -sin excluirse las más contrarias a la Iglesia- han de contar con esta movilización que parece màs enardecida en su entusiasmo cuanto más indiferente es el ambiente que ellos mismos procuran.
Se diría que los andaluces, como Tomás, para creer han de ver, han de meter su dedo en los agujeros de los clavos y el puño en la herida del costado. Todos los sentidos, uno a uno, cuidadosamente, son cultivados por los deslumbrantes, impactantes, exquisitos <<pasos>> que desfilan por sus 56 ciudades de más de 20.000 habitantes y sus 100 con más de 10.000.
El congreso Mariano Hispanoamericano de Sevilla, estrenó su Himno en 1929: "Salve, Madre, en la tierra de tus amores". Sí, parece que en esta tierra andaluza, María es regalada con un amor y un arte especiales, como raros.
De no verse, olerse, oirse, vivirse, es imposible describir un paso de palio, ese invento prodigioso que llevan las imágenes marianas por toda Andalucía. Más de mil kilos de plata en orfebrería, terciopelos bordados en oro, flores en ramos matizados con su aroma mezclada con el incienso, luces de cien cirios rizados, cuyas ceras son encajes, música, cante flamenco en "saetas" con letras hermosas, multitudes en silencio total, lágrimas serenas, caras en éxtasis, gentes convertidas, paz, belleza, unción.
Y en medio, sitiado de las muchedumbres, iendo en calma solemne, el paso palio. Un paso palio es la joya final del arte popular, la prueba decisiva de la sensibilidad. Es el trono en que Ella reina, es el compás de su andar, el landó en que nos llega una ración de cielo, la ermita caminante, el rincón de su huerto, su mirador, su reja, su ventana encendida , su jardín floreciendo, la sala en que recibe, su balcón para vernos su casa, su joyero, su tocador privado, la casita en que vive, la oficina en que atiende, la puerta de los cielos, un resumen de gloria, un piropo creyente, un incendio entre flores, todos los mayos juntos, el fanal de la gracia, la máquina de plata, un soneto de lujos, la oración de los ojos, el sitio de la amada, el Tabor de la Virgen, su primera Ascensión, su sagrario y custodia, su peso compartido, la ampliación del Rosario. Un paso de palio es prender fuego a un jardín y llevárselo mecido por las cuestas.
Desde luego, a la fuerza, la Virgen sabe que entre los sencillos está su trono. Y Dios prefiere la belleza".
Enrique Iniesta,Sch. P.
Saludos cordiales,
Julia Corrales
También es desde ACV donde Antonio Guerrero ags@ctv.es nos ilustra:
Queridos amigos:
Acabo de leer un mensaje remitido por Julia, en el que incluía un bello escrito del P. Enrique Iniesta. He tenido la sensación de que, posiblemente por ser el punto de vista de un religioso, ha tendido, a través de la
exposición de unos datos, a una cierta generalización y a conclusiones que eran de su gusto, como: "parece que en esta tierra andaluza, María es regalada con un amor y un arte especiales, como raros".
Con toda sinceridad creo que el fervor mariano no es exclusivo de Andalucía. A Aragón podría adjudicársele frases similares por su "Pilarica", a Cataluña por su "moreneta", etc. etc.
Ya que, desde mi punto de vista, habría que diferenciar la religiosidad y el fervor a la Virgen, con las procesiones de Semana Santa. Un ejemplo sencillo, a pesar de lo absurdo que pueda parecer. Ser en Sevilla de "la Virgen Esperanza de la Macarena", puede significar "ser enemigo" de la de Triana. En este caso, este partidismo está compuesto por algo de fanatismo, tradición familiar, o por algo tan simple como el <hábitat>, ser de un barrio o del otro. Es un poco como ser del Sevilla o del Betis. Y eso no es amor a María.
Hay muchas personas a las que les pone el vello de punta oír una saeta a la Virgen, y luego no tener la más mínima religiosidad. Emocionarse por la majestuosa y difícil entrada del palio a través de la reducida puerta de la iglesia, sin que eso signifique no más que el amor a una tradición. Ser cofrade de una hermandad y desfilar en la procesión del paso-virgen, puede no ser motivo de fe, sino de pura afiliación, o de tradición familiar.
Admitamos que hay diferentes maneras, entre los andaluces, de ver y sentir la Semana Santa y, para mi, todas son respetables. Pero deducir que la rica orfebrería de los varales o los bellísimos bordados de oro y plata del palio o del manto de la Virgen, demuestran la religiosidad y la fe mariana del pueblo andaluz, creo que es un tanto exagerado. Como máximo sería de una parte de él.
Estos comentarios míos deben interpretarse como la exposición de unos hechos. De unos factores sociológicos que pueden parecer religiosos y, desde mi personal punto de vista, no los son siempre. Precisamente porque debo ser el primero en respetar las normas de esta lista, donde propugnamos que no se polemice ni sobre política ni sobre religión, quiero dejar bien claro, como he dicho anteriormente, que todas las creencias o posturas son para mi respetables. Por otra parte, el Padre Iniesta, aparte de exhibir una indudable calidad literaria, es una destacada figura tanto como historiador, como por ser biógrafo de Blas Infante. Y esto también merece mi mayor respeto. Pero este ya es otro asunto distinto.
Cordiales abrazos,
Antonio Guerrero
Avefenix antigona@retemail.es Tomado de la revista virtual Andalucía Abierta
Querida Antígona:
No sé como empezar, siempre cuesta más trabajo empezar la primera carta. Es como patinar por un gran lago de hielo, blanco, resbaladizo, con miedo por no saber si caeré. Tengo tanto que decir, tanto que sacar de todos los rincones, y la mano se me resiste, quizás sea porque no sabe bailar, o le da vergüenza poner los sentimientos acostados sobre tan blanco tapiz, a la vista de todos, panza arriba, sin defensas.
Tal vez sean esos sentimientos los que paralizan la mano. A los sentimientos les gusta andar de puntillas, disfrazarse con cara de otros para que no los reconozcamos, así nadie sabe que somos frágiles y hermosos como el cristal de Murano. Les gusta más enseñar la cara hierática, pétrea, que parece que impone más, que nos hace más fuertes, cuando en realidad nos tenemos que recomponer con el adhesivo de las caricias y las miradas dulces. ¡Tanta debilidad acumulada en el cajón de nuestra intimidad!
Te voy a contar mi batalla contra la muerte, esa muerte que se me ha pegado a la piel, que se ha convertido en mi sombra. Intento despegarla pero dicen que se ha calado hasta los genes, otros dicen que habitaba allí desde el principio, y un mal día se desperezó, empezó a recorrerme y decidió quedarse a vivir en donde más podía dolerme, me convirtió en la esterilidad absoluta, me dejó la nada como precio a su hospedaje, y llenó su equipaje de mis hijos mas queridos, aquellos que nunca nacerían.
Nunca pude imaginar cómo se puede llegar a morir en un instante y no haber muerto, y sin embargo, aunque te parezca mentira, es lo más fácil del mundo.
Se puede morir un día de agosto, a las siete y media de la tarde, en un sillón de la consulta de un médico, asaeteada por la palabra y el filo cortante de un informe médico. Nunca olvidaré su mirada fría, intrascendente, como si se estuviera hablando del tiempo:
- Te lo cuento sobre la marcha, lo que tienes no es bueno. Hay que operar otra vez... para que lo entiendas... estás en un pozo y vamos intentar sacarte...
-¿Pero, podré salir, verdad?
- No lo sé.
De pronto sientes que te has tragado el submarino más grande de la tierra, y que se ha quedado de pie dentro, apuntalándote el alma para que no se te caiga y tú con ella.
Es una sensación de querer estallar, de romperte, de querer respirar y como si el aire se hubiese acabado, de querer llorar y no haber lágrimas, de querer gritar y no haber voz.
Te han quitado el suelo, te han quitado el futuro, te han quitado lo que queda del verano y no puede hacer nada por evitarlo. Intentas pensar rápidamente buscando una razón que actúe de asidero, que te permita, al menos, respirar. Pero enfrente solo hay una mirada vacía, hablando, hablando, y el submarino cada vez más grande, y el alma cada vez con mas deseo de desprenderse y tú en medio del caos, sin voz, sin aire, sin lágrimas, y lo peor de todo, sin futuro. No hay dolor, no hay argumentos, no hay leyes, normas, ni siquiera hay consuelo.
Pides, imploras una esperanza, pero no te la dan.
- Depende del resultado...
- Pero... ¿habrá estadísticas?, deme una sola probabilidad... por favor".
Y su boca se llena de "no lo sé". Esas tres palabras se te cruzan en el centro del cerebro, las analizas, las diseccionas, a ver si dentro, por una casualidad, hay un trocito de esperanza, una hebrita de luz, pero nada, están huecas, solo son letras, vacías...
Te agarras a la mesa, porque el vértigo se adueña de ti, el submarino se está moviendo y desplaza la carga hacia el vacío, las palabras chocan contra tus propias paredes y se repiten hasta el infinito, eco loco, que no se pierde en la lejanía, sino que se te queda prendido, tintineando sin parar.
Deseas irte, marcharte rápida, a ver si corriendo más que las ideas éstas se quedan detrás y no te acuerdas de nada de lo dicho, a ver si se quedan flotando en el aire de la consulta, huérfanas de cabeza a las que atarse, y por no tener donde ir, terminen difuminándose y desapareciendo.
Pero cuando sales de allí, las malditas ideas te han tomado la delantera y se te han incrustado en todo el cuerpo, y ya no eres la de antes, ya no eres nada, porque no hay nada, sólo un enorme submarino dentro, apuntalando un alma que no sabe a donde caerse y está empezando a resbalarse.
Te das cuenta de que la calle es pequeña, no cabe todo el dolor de ti misma, no hay sitio suficiente para el sin futuro, no hay sitio suficiente en la tierra para la sin esperanza, para la frialdad, pateas el suelo a ver si se desprende algo de ese dolor, pero hasta los zapatos parecen que se han confabulado contra ti y no sueltan ni polvo.
Y entonces gritas desde el fondo de la nada, gritas y gritas pero solo sale silencio. Te ves hecha una esfinge, de piedra, sin entender, eres como de corcho, solo tienes un deseo, dormir, dormir, dormir. "A lo mejor, si duermo, mañana me entero que era una pesadilla, que todo es mentira, ¡eso es, voy a dormir mucho y rápido!".
Pero no hay sueño, no puede haber sueño, no hay tiempo. Tiempo ¿para qué?. Y de pronto el tiempo se empieza a estirar, y se vuelve largo, muy largo, el reloj es de goma, no corre, no anda. Y dentro la sensación metálica aumenta, es tan grande que no puedes contenerla más, se está desbordando por todo tu yo, se sienta encima del minutero y lo solidifica, las horas se han vuelto de aluminio, brillan pero no discurren, todo el tiempo se me está colando por las muñecas y me aprisiona el deseo de huir.
Quieres correr, pero ¿a donde? No hay a donde escapar, no hay a donde huir, el enemigo está dentro comiéndote las entrañas, y no puedes huir, porque escapa contigo, va contigo, se nutre de ti, vive de ti. ¡Dios, ni el jinete de Samarkanda! A mi no me espera la muerte en ninguna puerta, yo la llevo de pasajera.
Llegas a casa, a lo que se supone que es tu refugio, donde nada ni nadie puede tocarte, pero la casa se ha vuelto desconocida, las paredes parecen lejanas y la ventana esta cerrada, aunque permanece abierta. No hay aire, es como si los ladrones hubieran entrado a saco y hubiesen robado todo el oxigeno y no hay nada para poder respirar, no existe ni siquiera el consuelo de respirar hondo.
Te desplomas sobre el sillón, y notas que no existe lugar donde descansar, que te sientas en el vacío, y que no tienes donde colocar tanto dolor, tanta desesperanza, no hay jarrones donde verterlos, ni sillas donde sentarlos, ni cajas donde guardarlos, no hay ni siquiera una percha donde colgarlos, tienes que tenerlos en las manos, porque se han hecho tan grandes que no existe en el mundo lugar donde posarlos, y porque temes que el mundo se quiebre por tanto peso.
La cabeza esta llena de pensamientos que vienen y van a velocidad del rayo, son cometas, miles de cometas, y cada uno deja una estela inmensa de pensamientos sin futuro, sin mañanas y tú intentando disipar ese polvo estelar que se te pega al alma y te la hace más de hielo si cabe.
Miras alrededor buscando no sabes qué, tal vez el muñeco de pequeña, o el osito de trapo, algo en quien descargarte, algo que se haga cargo de tu vida, tu dolor y tu miedo, y así poder escapar, rompiendo la ventana. Pero no están, no hay muñecos ni ositos, no hay nada, y el peso de las ideas aumenta en progresión geométrica, e inversamente proporcional al tiempo transcurrido, ideas que te modelan tus limites hasta ser la funda que te cierra.
Miras a los tuyos y sus miradas te dejan sin fuerzas, te resbalan por la piel como lluvia y es una gran mirada blanda, a la que no puedes agarrarte, porque se te deshace entre las manos como mantequilla, todos miran el papel donde se habla de mi muerte, entre términos extraños, técnicos, exquisitamente pulidos, donde la muerte no se ve, pero se intuye en cada vocal, en cada consonante, detrás de cada coma. No sabes qué significan las palabras, pero presientes que es una muerte muy complicada, porque ¡hay que ver las vueltas que dan para decirlo!
Los rostros de los que te quieren evitan mirarte, se vuelven de espaldas, se esconden y, lo peor de todo, es el silencio, el maldito silencio que se ha sentado en medio a jugar una partida de ajedrez y al primer movimiento se tragó a la reina. No saben qué decirte, porque no hay nada que decir, no saben cómo mirarte, porque no hay nada que mirar. Y tú, mientras, sentada en el vacío, con el cuerpo sitiado por un motín interno, sin ningún capitán que ponga orden ante tanto desconcierto.
Empieza el frío, porque es agosto pero hace mucho frío, el cuerpo tiembla como una hoja.
Pides calor, calor para apagar el fuego paradójico de tanto frío. Se te han metido por los huesos todos los inviernos del planeta a la vez, en tropel, y buscas calor, pero nadie ni nada puede darte calor, es un fuego que abrasa en frío. Te contraes hasta ser un esquema de ti misma, todo está seco, muerto por dentro y sigues pensando, "a lo mejor el frío ahuyenta a mi inquilina, la paraliza, la mata", pero no, parece vacunada de todo, hasta de la temperatura
Sigues deseando dormir, porque a lo mejor el sueño se lleva toda esta locura. Sin embargo, el sueño se revela también, parece que es el día de la revolución total y no viene, lo buscas por todas partes, pero no hay sueño, te inventas dormir, pero no resulta, y llega la noche. La cama se ha llenado de ti misma y te tapa el dolor y la desesperanza, el tiempo se ha vuelto viejo, no camina, los cometas aumentan su brillo, y el submarino ha crecido tanto que parece que seamos uno. El sabor metálico es lo único que permanece inalterable, ni aumenta, ni disminuye. Por fin se ha parado.
De pronto te das cuenta de que estás en el otro lado. Es una locura, pero sabes que estás en el otro lado, ese lado donde no existe el tiempo, por eso no corre, del que hablan los que estuvieron igual que yo estaba ahora; no hay nada, por eso no encuentras nada; no hay nadie, por eso no encuentras a nadie. Es como un desierto, con un submarino en medio, con un cielo lleno de luciérnagas siderales, no hay leyes, ni normas, ni promesas, no hay nada, solo estás tú. Todo se ha quedado detrás de la línea, tu trabajo, tus amigos, tu familia, la naturaleza, en definitiva, la vida. Y entre ella y yo una barrera infranqueable de miedo, de palabras técnicas, de mirada de médico, de no lo sé, de las estadísticas, de la ética, de la verdad al enfermo, de la desesperanza. Eso es lo peor, la desesperanza, una palabra llena de hielo, asesina en sí misma, ladrona de vida, pesada como ella sola, oscura, que te coge de las solapas y te tira contra las cuerdas, basamento de un muro.
Es la muralla más dura, más alta, más extensa que se haya construido, sin materiales, sin desearlo, es una muralla que se genera a sí misma, que se agranda a fuerza de devorar tiempo y vida, que se hace pegajosa para que nadie pueda saltarla, para que nadie la desafíe. Y poco a poco me separa de la realidad.
Pero en un momento, fue solo un instante, una milésima de instante, saqué de mis bolsillos la última burbuja de fuerza, de valor, para gritar con todas mis fuerzas: "¡Dios! ¿dónde estás?, ¿dónde te has metido?, ¿por qué no vienes?, ¿qué té pasa?, ¿tienes miedo?, ¿también a ti te doy miedo?, ¿tampoco tú me vas a mirar, tampoco tú me vas a hablar?, ¿es que ni siquiera tú sabes qué decirme?, ¿no te da vergüenza con lo grande que eres tenerme miedo?".
Y apareció, de pronto apareció, y me miró con una mirada de ironía, y solo me dijo: "¡Salta la valla!". Estaba tan cansada... y sólo se le ocurre decir que salte la valla, ¡con lo grande que es!, con lo alta que está, con lo pegajosa que parece.
Seguía repitiendo: - ¡Salta la valla!
- No puedo, todo esto pesa mucho, me duelen los brazos de aguantar tanto sufrimiento, déjame que lo suelte en el suelo. Pero no había suelo donde soltar tanto lastre, y seguía repitiendo: - ¡Salta la valla, maldita sea! ¿quieres saltar la valla de una vez?
- Es que no tengo fuerzas, no tengo valor, ni siquiera fe ¿cómo voy a pasar por encima de la ciencia, de la autoridad, de la estadística, de los dictámenes?. Dame algo para saltar, una pértiga pequeña, finita, pero dame algo.
Y la pértiga apareció en forma de pensamiento azul, la idea se puso en fila y como una gran lanza guerrera, se alzó delante de mí. En su mango estaba escrito: "¡Yo me curo, yo me curo, yo me curo!... Y esa idea, como un disco rayado que no parase nunca, se me pego a la mano, me entró por las venas, se fue al corazón y lo atravesó de medio a medio, y la sangre que brotaba se mezcló con la idea y se extendió por el cuerpo. Puso sitio a la rebelión, y se encaramó al cerebro. Como un martillo, rompió esquemas y neuronas y se quedo a vivir allí.
Me vi agarrada a la pértiga, como un atleta griego, corriendo sin parar, sobre un suelo inexistente, con todo el peso de mi pena, mi miedo, mi desesperanza, a saltar el muro, ese muro que seguía creciendo sin parar, sin limites. Y esa voz sonando en mis oídos "¡salta la valla!"
Cerré los ojos, puse la pértiga sobre el miedo y salté. Fue un salto interminable, largo, duro, difícil, con el tamaño de lo eterno, donde lo único que sabía era que estaba saltando. Saltaba una y mil veces a la vez, el salto se estaba repitiendo en el infinito, como el reflejo de un espejo en otro espejo. Pero algo estaba ocurriendo, y cada vez pesaba menos, cada vez yo era más ligera. Estaban quedándose sobre el muro, pegados a él, mi submarino, el silencio, la cara gris del sin primaveras, la desesperanza. Las manos me dolían de asir tal idea, la cabeza estaba a punto de estallar y yo me veía en un desdoble extravagante, saltando por saltar, y saltada. Era el pasado, el presente y el futuro paralelos, viviéndose a la par. Pero siendo cada uno diferente a la vez, y en cada uno dejando lastre detrás, era como si tuviera que terminar el salto sin nada, vacía, y como no terminaba de vaciarme lo repetía una y otra vez de forma infinita, hasta completar el ciclo. No sé cuanto tiempo duró el salto, porque el tiempo finalizaba y empezaba de forma constante, a sacudidas. Y en cada sacudida me desnudaba más.
Cuando terminó todo, caí de bruces sobre la arena del nuevo día, no quería moverme, no quería mirar, sólo sabia que la pértiga seguía agarrada a mi mano y que ya no era pértiga, sino una lanza con una punta afilada, y que no debería soltarla jamás.
Me agarre a ella y me puse de pie, guerrera novata, estaba de pie, en mi lado, de nuevo en casa, más frágil, más liviana, sin nada, sólo con una lanza que me defendería de todo lo que habría de venir, solo sabía que cada vez que alguien me quisiera tender un puente de miedo, debía apuntarle y matarle la intención. Cuando el dolor hiciera noche en mi, tendría que pincharle hasta destrozarle y devorarlo.
Con tan poca defensa, me lance al ataque de mirar de frente a todos. Busqué sus rostros, sus miradas, sus palabras y les desafié, hablándoles, demostrándoles que estaban equivocados, que con mi lanza no hay cáncer que pueda resistirse, que no hay quimioterapia que soporte tan gran defensa, y me volví la prueba viva de mi propia creencia. Me convertí en realidad, mi idea era yo misma, desafiando conceptos, investigaciones, pruebas científicas...
Hoy sigo con mi lanza en ristre, desafiando las leyes de la ciencia, saltando vallas, cada vez mas altas. Y fabricando pértigas para mandarlas al otro lado del muro y que si alguien se va a vivir allí, pueda cogerlas y saltar, como yo salté, sobre mi misma, sobre mi miedo, sobre mi creencia, sobre mi propia muerte.
Estoy cansada, querida Antígona, no es fácil ser atleta de la vida, pero porque amo la vida, tuve que aprender a volar por encima de todo lo que te quiere apartar de ella. Pero, a pesar de tanto agotamiento, estoy bien porque siento la vida desplazando a la muerte, me estoy calando de mañanas, de futuro. Siento cien primaveras entrando por mis poros a reventar genes revelados, a sembrar amaneceres y a levantar torres de ilusiones.
Antígona, dicen que la muerte la tengo pegada a la piel para siempre, pero ¿sabes? logré emborracharla y ya no me molesta, la he llenado de sueño para que nunca más se pasee por dentro y ahí estará hasta que decida irme a cazar estrellas. Y en ese viaje ya no necesitaré este cuerpo.
Un beso amiga, hasta mañana.
Rosa Romero Rosa@aered.net. Tomado de la revista virtual Andalucía Abierta.
Me dirijo a ti, mujer, porque tu sabes mi idioma. Te escribo a ti, andaluza, porque tu entiendes mis líneas. Te lo dedico a ti, mujer y andaluza porque también sabes leer lo que no se dice ni se escribe.
El tipo de educación que hemos recibido unas determinadas generaciones y especialmente las mujeres, ha sido enfocada hacia el servicio: a los hijos, al marido, a la comunidad, a la iglesia, etc., pero nunca se nos enseñó a aprender a querernos, muchas veces ni siquiera sabemos qué queremos realmente, porque no perdemos el tiempo en preguntarnos ¿dónde estamos?, ¿adónde vamos? y la peor de todas la preguntas, aquella que evitamos por todos los medios hacernos ¿es esto lo que yo soñaba tener?, ¿es ésta la vida que yo quiero? ". Nos metemos en el círculo de hacer aquello que debemos, y terminamos haciendo aquello que se espera que nosotras hagamos. Por qué nos esforzamos tanto en cumplir un papel? ¿qué autoridad tienen los demás para escribir el papel de nuestro guión?
Llegamos a actuar de esta forma, durante años, durante toda la vida, incluso, aunque ello suponga un coste personal inmenso, tanto físico como emocional. Nunca nos relajamos, porque nunca somos nosotras mismas de forma auténtica. Olvidamos ilusiones, inventamos alegrías y justificamos fracasos, llamándolos por otros nombres.
Todo vale, con tal de no enfrentarnos con nosotras mismas, simplemente porque NO SABEMOS HACERLO, no tenemos habilidades para salir airosas de una tarea tan dura. Si tuviéramos que escribir medio folio sobre nuestras virtudes, aptitudes, valores e ilusiones, muchas tendríamos grandes dificultades para hacerlo. En cambio, cuando ejecutamos el papel que sabemos -aquel que cambia muy poco con los años- el del deber, nos sentimos, en principio, más cómodas porque pisamos terreno seguro.
Además obtenemos el mayor de los beneficios, el elogio, por él, y en busca de él, realizamos casi cualquier cosa, y es, fundamentalmente, lo que mantiene esta actitud tan alienante, durante mucho tiempo. No estamos acostumbradas a ser alabadas, sino cuando realizamos algo ¡¡que esté dentro de la norma!! Si fuera usual en nuestra cultura, elogiar a quien tiene algo positivo por el mero hecho de tenerlo, sin que tenga que demostrar nada, no estaríamos envueltos en esta carrera de locos, en este afán por el éxito (éxito cuyas pautas siempre marcan los demás.)
No pensamos, que posiblemente, nuestro éxito, es bien distinto, es quizás, simplemente, disfrutar con una conversación, o con una película y no el "conservar nuestro papel ". Nos enseñan que no debemos tener miedo, pero olvidan decirnos que la mejor forma de no tenerlo es enfrentando aquello que nos asusta, y que la mayor parte de las veces no es miedo, es desconocimiento. Por tanto, sólo conociéndonos a nosotras mismas estaríamos preparadas para avanzar. No podemos enseñarles a nuestros hijos palabras como libertad, justicia o verdad, si no las utilizamos para con nosotras. Si realmente queremos una cosa pero hacemos otra, estamos atentando contra la mayor de las libertades, no estamos tampoco siendo justos con nosotras mismas (con la auténtica persona que somos.) Además intentamos hablar de verdad, mientras construimos la mentira de nuestra vida.
Todo esto puede durar años, decía; pero un día, casi siempre por un hecho impactante, caemos en la cuenta y nos es muy difícil asimilarlo. Se nos queda un sabor amargo en la boca y creemos que sólo nosotras hemos vivido la historia así. Nos sentimos muy mal y, aquí justo, es el momento más importante de nuestra vida, cuando decidimos qué camino de la encrucijada tomar, el del querer ser nosotras mismas, con todas sus dificultades y beneficios, o ser la que creemos que debemos ser, camino que está ya más usado y lo conocemos. La calidad del resto de nuestra vida dependerá de esa decisión.
Manu Carcela
El día 6 de Marzo estuvo en Sevilla una representación de la Asociación Madres de Plaza de Mayo compuesta por Hebe de Bonafini (presidenta), Marta Vadillo (de la ejecutiva) y Sergio Schoklender (Abogado). Entro otras actividades, participaron como ponentes en una charla-coloquio organizada por el denominado Foro Obrero Javier Verdejo y donde Nación Andaluza colaboró de forma activa. Entre otros temas las Madres nos hablaron acerca de: desaparecidos políticos, violencia estatal, democracia como farsa, derecho del pueblo a la autodefensa y sobre la Unversidad Popular y Revolucionaria creada por ellas mimas en Argentina. No cabe ninguna duda de que Madres de Plaza de Mayo portan con dignidad el testigo que recogieron de sus, como ellas dicen, "amadísimos hijos guerrilleros y revolucionarios". La lucha continua.
En la lista Andalucia Comunidad Virtual Claudio Sillero sillero@si.com.pe nos facilita la siguiente noticia.
María Pages, la pieza flamenca del puzzle irlandés de Riverdance
Por Antonio Lafuente Nueva York, 20 mar (EFE).-
La bailaora sevillana María Pagés es la pieza flamenca del puzzle irlandés "Riverdance", un espectáculo de danza y música estrenado ahora en Broadway y con el que ha triunfado por medio mundo.
"Riverdance" es espectacular, tanto por su coreografía, como por su música y su escenario. Es "show business"; Broadway en estado puro, a pesar de que es la primera vez que se estrena en esa calle de Nueva York, la más famosa del mundo para el genero de los musicales.
No apto para puristas, ortodoxos y dogmáticos de las danzas populares, "Riverdance" adapta el baile tradicional irlandés al año 2000, igual que si alguien modificara la muñeira gallega, la jota aragonesa o la sardana catalana para llegar mejor al público del siglo XXI.
"Riverdance" acepta la cultura de la globalización y admite el mestizaje de la danza y la música irlandesa con otros bailes y sones tradicionales como los rusos o los estadounidenses, en un puzzle gigantesco que dura dos horas y media y que ha sido ya aplaudido por diez millones de personas en todo el mundo.
Y es ahí donde encaja la pieza flamenca de María Pagés, porque a ella ha correspondido hacer el mestizaje entre el baile y la música flamencos y la danza y los sonidos irlandeses de reminiscencias celtas.
"El flamenco no puede ser ajeno a otras influencias. El flamenco es multicultural porque nació de la armonía que llevó a Andalucía primero a los griegos, luego a los romanos y después a árabes y judíos. Por qué vamos entonces a negar ahora la apertura", explicó María en declaraciones a EFE.
Sin dejar de sonreir, María añade: "me encanta escuchar la radio y las distintas músicas, desde la clásica al rock o el pop, y cuando oigo muchas de ellas me dan ganas de bailar, pero claro de bailarlas como yo sé, con mi cultura, que es el flamenco".
En su camerino, lleno de ramos de flores de admiradores y amigos, la bailaora compara la cultura empresarial y musical en EEUU y en España.
"Nadie quiere arriesgarse a montar un espectáculo de estas características", destacó María, una de las pocas bailaoras que tiene una compañía residente en un teatro, el de Torrelodones (Madrid), tras una carrera que comenzó a los cuatro años, era profesora a los 15 y recibió el premio nacional de coreografía en 1996.
El ayuntamiento le ofrece el local y le da una subvención para su grupo, algo que le permite mantener su compañía.
María, que estará tres meses con "Riverdance" en Nueva York, volverá luego a Madrid, de donde saldrá de gira por España y Europa con su "Tirana" "para crear público" que es de lo que se trata con ese tipo de actuaciones, según la bailaora.
El escenario de "Riverdance" se llena cuando aparece su silueta al contraluz de unas intensas llamas que dan nombre a su "danza del fuego".
Los aplausos del público son intensos para María y las críticas le son favorables, aunque ella asegura que "Riverdance", espectáculo en el que se integró desde sus comienzos en 1995, "está por encima de las críticas".
La única pieza que no parece encajar en el puzzle de "Riverdance" es el número de música africana, que aunque permite escuchar la impresionante voz de Tsidii Le Loka, parece más incluido por dar satisfacción al "políticamente correcto" norteamericano que por su interacción con el resto de los numeros, según algunos expertos.
Rafael <rafael@caribe.crossinf.com>
Estimada compañera:
En ocasión de la celebración de la gran fiesta del proletariado internacional y a las puertas de un nuevo siglo, la Central de Trabajadores de Cuba, convoca a organizaciones sindicales, movimientos sociales, trabajadoras y trabajadores preocupados por los apremiantes problemas que hoy gravitan sobre la mujer, a participar en el Encuentro Internacional "Mujer y Sindicalismo en los umbrales del Tercer Milenio". La reunión se desarrollará durante los días 28 y 29 de abril del año 2.000 en La Habana, Cuba.
OBJETIVOS
Reflexionar sobre las consecuencias sociales y laborales que la ofensiva neoliberal ocasiona a mujeres, jóvenes, niñas y niños, debeatir en torno a las perspectivas que se vislumbran y proponernos vías de acción y estrategias de lucha para enfrentarlas.
TEMÁTICAS
El encuentro se desarrollará en Plenario y Comisiones y los participantes intervendrán a título personal o por mandato de la organización que representan.
Los participantes deberán cumplir los horarios establecidos en el Programa para las sesiones de trabajo y los recesos, salvo causa mayor.
Las intervenciones tendrán un máximo de 7 minutos de duración en las Comisiones y de 5 minutos en el Plenario, lo que puede disminuirse de acuerdo al tiempo transcurrido y la cantidad de solicitudes pendientes, cuidando de no exceder lo previsto en el Programa.
IDIOMAS
Los idiomas oficiales del evento son: español, inglés, francés y portugués.
CUOTAS DE INSCRIPCIÓN
DELEGADOS: 40$ USA.
FECHA LIMITE DE INSCRIPCIÓN: 30 de marzo, 2.000.
El importe anteriormente citado se abonará en dólares americanos en la Central de Trabajadores de Cuba, Secretaría de Asuntos Femeninos. San Carlos y Peñalver, La Habana, Cuba.
PROGRAMAS DE VIAJE BASICOS:
DIA 1º ESPAÑA
Salida de las diferentes ciudades de origen para reunirse en el aeropuerto de Madrid-Barajas, dos horas antes de la salida (horario a determinar), para realizar los trámites de facturación y embarque. Salida hacia La Habana. Comidas a bordo. Llegada. Traslado al hotel elegido. Alojamiento en el hotel.
DIAS INTERMEDIOS
LA HABANA
Estancia en el hotel en régimen de alojamiento (según el régimen indicado).
Durante estos días celebración del evento.
DIA PENULTIMO
LA HABANA
Desayuno en el hotel y traslado al aeropuerto a la hora que se les indique para tomar el vuelo que les conducirá de regreso a ESPAÑA.
DIA ULTIMO
ESPAÑA
Llegada, y, conexión con los vuelos nacionales, en su caso, y,...
Para consultar precios:
e-mail: caribe@caribe.crossinf.com
Hijas de Mª Auxiliadora Sevilla
LA VENERABLE SIERVA DE DIOS, SOR EUSEBIA PALOMINO YENES
Eusebia Palomino Yenes nació en Cantalpino (Salamanca) el 16 de diciembre de 1889, hija de Agustín y Juana, un hogar tan pobre que Agustín pidió limosna por los pueblos cercanos y la niña le acompañó (lo cuenta ella misma en unos recuerdos que luego su superiora, Sor Carmen Moreno, le mandó escribir). Apenas pudo ir a la escuela. Trabajó como sirvienta en casas de Salamanca y por su piedad fue admitida en el Instituto de las Hijas de María Auxiliadora donde profesó.
Enviada a la Casa-Colegio de Valverde del Camino (Huelva), el segundo de España, allí pasó los diez años de su vida de religiosa como humilde cocinera y ofreciendo su vida por las necesidades de la Iglesia y de España. Consumida por dolorosa enfermedad murió con fama de santidad el 10 de febrero de 1935.
Ejerció un apostolado sencillo en sus ratos libres entre las niñas más pobres que venían al Oratorio Festivo y a ella acudieron toda clase de personas buscando consuelo y consejos de espiritualidad; los muchos seminaristas de Valverde recibieron de ella ánimos en su vocación. Se contentó con ser misionera desde la cocina: las ochenta y siete cartas a sus familiares y a otras personas, así como sus sencillos y pobres versos, escritos no para sí sino para los demás, siempre buscan la paz y salvación de las almas. Propagó entre todos el amor a las Santas Llagas de Jesús, el Santo Rosario y la Esclavitud mariana.
El Arcipreste –Párroco de Valverde– la consideró flor preciosa del jardín parroquial y su superiora, Sor Carmen Moreno (luego mártir en Barcelona) confió en ella y estuvo siempre convencida de la santidad de su vida.
Como brasas bajo ceniza conservó Valverde su memoria durante 45 años y la callada y constante peregrinación a su tumba en el cementerio, con las súplicas y las flores, mantuvieron vivo su recuerdo hasta que llegó la hora de Dios.
Sabiendo todo esto, el Consejo General de las Hijas de María Auxiliadora rogó a la escritora Sor Doménica Grassiano que escribiera su biografía: «Un carisma en la estela de D. Bosco» -que fue traducido a varios idiomas- y suplicó al Sr. Obispo de Huelva que iniciara el proceso de beatificación y canonización. El acto de apertura tuvo lugar en la parroquia de Valverde el 12 de abril de 1982, presidido por el propio Obispo, con asistencia de todo el pueblo y de muchos salesianos y salesianas, así como de muchos testigos de su vida. Éstos empezaron a declarar al día siguiente ante el tribunal diocesano nombrado al efecto.
El 14 de abril de 1983 su cuerpo fue trasladado desde su tumba en el cementerio municipal hasta su colegio, donde reposa con el título de «Sierva de Dios».
Terminada la declaración de los testigos (unos sesenta) con la misma solemnidad que en la apertura, el 15 de septiembre de 1984, se clausuró el proceso y fue enviado a Roma donde, después de profundo estudio, los teólogos-consultores han declarado unánimemente heroicas sus virtudes y la nombran como «Perla de la Iglesia Española». Nuestro Santo Padre el Papa Juan Pablo II firma el 17 de diciembre de 1996 el decreto que la declara «Venerable».
Además del libro de su vida y de sus cartas, han sido publicados sus datos autobiográficos y un opúsculo dedicado a la juventud: «Siendo pobre enriqueció a muchos».
Su párroco en Valverde, que lo fue desde 1908 a 1949, hombre culto, prudente y piadoso escribió de su puño y letra la partida de defunción en el libro oficial donde, entre otras alabanzas, dice de ella: «Dio ejemplo de todas las virtudes durante su vida en este colegio, distinguiéndose por su rara humildad, su completa obediencia, su candor angelical» ...y en el Boletín Parroquial escribió a su muerte: «su sepulcro será glorioso».
Ahora nos toca, después de tantos favores concedidos, rogar que el Señor haga un milagro que sirva para su Beatificación. Pidámoslo con insistencia.
ORACION
«Oh Dios, dador de todo bien que otorgas tu sabiduría a los pequeños y humildes, te suplicamos glorifiques a tu humilde sierva SOR EUSEBIA, concediéndonos por su intercesión la gracia que te pedimos... Te suplicamos, además, oh Dios, Padre nuestro, que aleccionados por el ejemplo de las virtudes y de la santidad de esta fiel Hija de María Auxiliadora, muchas otras almas la imiten, sea en el mundo o en la vida consagrada, que tan amorosamente profesó en la estela fecunda de San Juan Bosco y Santa María Mazzarello. Por C.N.S. Amén».
CHURRO ES "CHURRI"
El Mundo de Andalucía, jueves 9 de marzo del 2000
A Juana la Calentera del Arco del Postigo le han dado la Medalla del Trabajo que, aunque esté feo el decirlo y la manera de señalar, pedimos públicamente aquí, en El Recuadro, en tiempo y forma, ayer por la mañana como quien dice: el 20 de noviembre (lagarto, lagarto) de 1997.
El expediente que inició Javier Arenas lo llevó Manuel Pimentel al Consejo de Ministros, aunque ahora es un tal Aparicio, que no tiene nada que ver con Sevilla (y que quizá no ha comido calentitos en su vida), el que oficialmente se apunta el tanto de dar la medalla de trabajo a una nobilísima calentera de Sevilla en el Día de la Mujer Trabajadora. Y tan trabajadora, querida Juana Goyguru Ariza, ¿cuántos madrugones lleva tu digno delantal blanco de los peroles del puesto de Santitos?
La gente ve a Juana a las siete de la mañana con los papelones de las ruedas o de los calentitos de papas el día del Corpus o de la Virgen de los Reyes, cuando madruga, o el Viernes Santo al amanecer de capirotes de la Esperanza de Triana, cuando no se ha acostado. Pero no sabe el común de los sevillanos que para Juana todo el año es Madrugá a efectos de madrugones, y así desde que tenía doce años.
Los del barrio estamos una hartada de contentos con la medalla de Juana. Por fin, hombre, por fin, en calentera materia, ha sido dilucidada la vieja cuestión que me planteaba Manuel Díez Crespo, mi querido profesor en la Universidad Pontificia de Triana, del puente donde cada Viernes santo íbamos a recibir la Suprema Lección de la Expiración del Cachorro. Al lado de Luis Arenas el fotógrafo, siempre me decía Manolito Díez Crespo, que era de la Alfalfa: -- Los calentitos que frìen frente al Arco de la Macarena, en la calle Andueza, son mucho mejores que los del Arco del Postigo... Y yo, usando del habla macarena, le contestaba, alumno rebelde, a mi profesor: -- Te quí í ya... Los del Postigo son los mejores del mundo... El tiempo, ay, nos ha dado la razón a los areneros frente a los macarenos, aunque el pobre de Manolo Díez Crespo no lo haya podido ver.
Los calentitos que han merecido los honores de Boletín Oficial del Estado han sido los del Postigo, no los de la Macarena. Juana es Proveedora de Calentitos de la Real Casa, así que habrá que hablar del Real Puesto de Calentitos del Postigo como hablamos de la Real Venta de Antequera o la Real Venta de Pilín. Pero la medalla del Trabajo me parece poco para Juana al leer sus declaraciones a la prensa.
Se ha ganado una condecoración que no existe, y que la Junta debería crear: la Medalla del Orgullo de Hablar Andaluz. Juana ha dicho que de churros, nada, que eso es de Despeñaperros para arriba. Que aquí abajo, según las comarcas, son calientes, calentitos, jeringos, tejeringos, tallos, porras. Aquí un churro es una cosa muy malamente hecha, nunca un calentito o un jeringo. Aquí churro es un churrete en el habla. Así que, Juana, como el orgullo de hablar se demuestra como lo has hecho, no te quedes en la defensa verbal y léxica de la palabra "calentitos". A ver si le dices a tu sobrina que coja ahora mismito una escalera y que vaya quitando el espantoso rótulo de "churros" que tenéis no en el Arco, sino en el otro puesto, el de la calle Arfe. Porque encima, Juana, hija, es de plástico. Y eso sí que es completamente churri...
En esta semana en que se celebraba el día de la Mujer y termina con la elecciones hemos escuchado de todos. Entro otras declaraciones la única candidata a la presidencia de la Junta prometia gobernar , si llegaba a ella con ojos de mujer
Diario Sur
ELECCIONES 2000: Teófila Martinez afirma que gobernará con ojos de mujer
Le salió poético y los más de 700 abuelos, la mayor parte féminas, que acudieron ayer a San Fernando (Cadiz) a un mitin de la candidata popular la ovacionaron con ganas. Teófila Martínez manifestó que cuando sea presidenta de la Junta de Andalucía gobernará «con ojos de mujer», y apostilló que los hombres saben muy bien de qué hablaba porque cuando hay problemas son ellas quienes arriman el hombro, dan consuelo, y además saben «administrar lo poco para que las cosas pequeñas se hagan grandes».
Aparte de la metáfora, Teófila, que estuvo acompañada de la vicepresidente de la comisión europea Loyola de Palacio, aportó algunos datos y políticas concretas en un alborozado mitin en el que los mayores la interrumpieron numerosas veces para aplaudirla.
Teófila remarca que la riqueza de Andalucía proviene del mundo rural, del esfuerzo y sacrificio de los mayores, y que será una de sus prioridades con la inversión de 850.000 millones de pesetas en los próximos años para arreglar carriles, carreteras, el servicio de agua, alcantarillado, depuración y la asistencia sanitaria. Lo más importante, destacó, en política para la tercera edad es que los servicios estén próximos y que se ofrezcan sin dilaciones.
Más que reivindicar pensiones, Teófila considera que hay que garantizar la calidad de vida de los mayores, lo que incluye ocio, deporte cultura y especialmente salud. Impulsará la construcción de los centros de salud rurales, faceta en la que aseguró que llevamos una década de retraso con proyectos sin ejecutar.
Teófila considera que los mayores, al contrario de lo que se vocea, sí se preocupan por los problemas de la Comunidad y sobre todo por los de sus hijos y nietos sin trabajo. El pleno empleo constituye otro de los retos de su futuro gobierno. Arremetió de nuevo contra Manuel Chaves al que acusó de tratar de engatusar a los pensionistas con una subida de 700 pesetas al mes, y ofreció a los ayuntamientos, sobre todo a los pequeños, la financiación necesaria para atender sus necesidades.
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